Все так же манит в сумерках она,
рожденная в младенчестве зеленом,
та, самая красивая, страна
из колыбельных бабушки Алены.

Там, ближе к ночи, смех воздушных фей
все явственнее слышен раз за разом,
а сладкий ветер с клеверных полей,
кружась, переливается топазом.

Лизнув морской просОленный бальзам
со вкусом свежей, холодящей мяты,
там солнышко к рубиновым губам
несет салфетку тучки розоватой.

В слезах янтарно-желтых алыча
потресканным стволом скрипит картаво,
под ней цикады, мелко стрекоча,
купаются в густых душистых травах.

Все призрачней оранжевый закат,
туман дымит в низинах и овраге,
сухие ветки пальцами грозят
ночным росинкам – биссеринкам влаги.

Всплывают в небеса с морского дна
цветные звезды – верные подруги.
Их приглашая танцевать, Луна
настойчиво протягивает руки.

Там всюду запах молока парной,
там все взаправду, чисто, честно, цельно.

А бабушки Алены нет давно...
И нет страны красивей колыбельной.