Звенит, как найденная мелочь
В подкладке старого пальто —
Ноябрьских дней сырая немочь,
Когда не радует ничто:
Ни дни, ни ночи, ни рассветы,
В заиндевелой тишине,
Когда рифмуешь Лету с летом
И даже тени на стене,
Не в силах шевелиться больше,
И ночью, с пересохшим ртом,
Ты цедишь время из пригоршни
Над исцарапанным столом,
И бродишь, натыкаясь слепо,
На стульев отлетевших дрожь.
Как это всё-таки нелепо —
Всю жизнь идти сквозь этот дождь,
Что бредит в ветках мокрых клёнов,
Под фонарей холодный свет,
И брызжет в окна медным звоном
Наотмашь брошенных монет…

08.06.2023