Назло погоде и пустой казне, назло всему ты выскочишь из окон.
Придёшь ко мне, тоскуя по весне, - *
рви на себя листок:
- О! Март? Восьмое?!
И если ты не против полетать, - под серым небом непременно нужен
подобный мне настенный календарь,
в залог того -
что снова небо в луже,
просторный город встречами богат; и каждый встречный где нибудь обещан,
послушны нумерованным Богам
листы мужчин,
восьмёрки нужных женщин.
Летят на облаках взаимных чувств, страдают о всамделишней, глубокой -
искатели изысков, пусть их, пусть!
Срывай любовь,
летим со мной из окон!