На цыпочках к макушке жарких дней
уже подкралось марево июля,
и лето вновь пришпорило коней...
Но всё-таки ещё не промелькнули
недели этой сладостной поры.
В них столько вспоминается родного,
залитый солнцем город и дворы
в шиповнике и кружеве кленовом.
В окне махнёт мне мамина рука,
а там варенье ожидает к чаю,
я, может, нарисую облака,
а может, с папой в шахматы сыграю.
Конечно, долго я не продержусь,
куда мне до него... но на минуту
вгляжусь в глаза. В них и любовь, и грусть,
и чёртики танцуют (шах кому-то).
За руку подержать бы... но пора.
Видение торопится растаять.
Что виновато? Возраст ли? Жара?
Не всё ль равно... капризничает память.

______________________

На конкурс В поисках клада - 4