Если б речкою, тропкой вешнею
возвратить мечту, что расхристана,
по морям уплыть в синь безбрежную
от затерянной дальней пристани.

Но стоит река –
поле белое,
и лежат снега
леденелые.

К облакам бы ввысь, чистым перистым,
с ветром утренним или стаями,
заливных лугов тихим шелестом
душу вылечить, чтоб оттаяла.

Лишь еловый мех
низко стелется,
да вороний смех
и метелица.