Как непременный атрибут: перо, чернильница, бумага
И духа русского отвага (как позже это назовут).
Горит нетленная свеча, бросая тень на своды арок.
Пусть свет её не слишком ярок,
Но, безусловно, горяча,

Что возбуждает вдохновенье, в столь поздний час,
Когда в мгновенье проходят целые года!
Да, что года?
Летят столетья, запечатляя лихолетья России славной,
Времена великих странствий и открытий, земных законов бытия,
Отсеяв правду от вранья,
Ты излагаешь ход событий.

А может, росчерком пера начнёшь своё повествованье
О мудрости глубоких знаний и силы духа торжества.
Иль с божьей помощью Христа`
Опишешь тайны мирозданья,
Там, где любовные желанья особый шанс, один из ста.
И ты напишешь о любви, хоть пару фраз, хоть пару строчек,
Их, завершая многоточьем, запрячешь истины свои.

Слух ловит каждый звук в тиши.
Скрипит перо, ложатся строки,
И в этот миг, столь одинокий, с тобою рядом ни души.
Но всё же кто-то в тишине шепнёт: "Пиши, не расслабляйся,
Твори, безумствуй, наслаждайся, пока поэзия живёт!
Она с тобой не навсегда, она приходит если хочет,
С тобою плачет и хохочет или болтает без стыда.

И с ней вдвоём, из года в год блуждаешь в лабиринтах мыслей,
Но свой ответ о смысле жизни, как выход, вряд ли кто найдёт.
Пускай она в тебе поёт, пусть даст собою насладиться!
Ты пишешь новые страницы…
Пока поэзия живёт…"