Эвите уже девятнадцать — возраст берёт своё,
Ещё неделька-другая, и… здравствуй, старость…
А из кустов кто-то истошно орёт:
«Ева-а-а,  Ада-ам... Вам пара яблок досталась,
Бегите скорее сюда!» 
Вот ведь чудак смешной. 
Какой, к бесам, дьявол? Без совести и без чести?!
Адам допивает данное Богом вино,
Заряжает патронами с солью свой любимый винчестер
И уходит в кусты.
Мужское дело — война. 
А Эвита идёт в загон. Женское дело — скорость.
В бешеной скачке — молниями стремена,
И лассо со свистом летит, сшибая с кустарника хворост...
Но Бог приходит и шепчет: «Дети, зачем же так?
И в сатанинскую глотку яблок мешок не втиснуть.»
Дьявол хрипит: «Спасибо» и исчезает в кустах
Эвита снова грустит. Уже девятнадцать.
Сколько осталось жизни?

.

написано для конкурса "Вне рамок 29" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-21117
по картине Пруэтта Картера