Полынь не знала, что она — сорняк
(Бог ничего не сотворял без цели!),
И даже розы — дальняя родня —
На кружево полынное глядели,
Невольно примеряя на себя.
Но аромат…
В аду — и то приличней!..
И садовод — безликая судьба —
Сорняк-полынь выдёргивал привычно
Из пышных клумб, из ароматов роз,
Кидая за ограду на дорогу.

Вечерний ветер дождь с собой принёс
(Да разве дождь пойдёт без воли Бога?),
А поутру опять пришла жара,
Цикадовым фальцетом обезушив,
Но от дождя, прошедшего вчера,
Прошёл поток, собой скрывая сушу,
Снеся полынь в один ухаб большой.
Вода сошла, полынь осталась в луже.
Увидел Бог — подумал: «Хорошо!
Само пойдёт, здесь даже Я не нужен!».
(Бог из воды любил творить вино...
Но вдруг воскликнул: «Пусть решает случай!».
И Он ушёл, махнув рукою. Но…
Кто взмахами руки владеет лучше?)

Философ скажет, глядя в высоту:
«К чему сидеть — просчитывать проценты,
Что обошлось без воли Божьей тут?
Полынь и лужа не дадут абсента!».