Висит туман за матовым окном –
Как будто бы разлит молочный суп.
Всё замерло. Стоят, объяты сном,
Деревья и дома, и сельский клуб,
Чуть видимы за ретушью белил…
Я слушала сонату у окна:
Свою печаль Бетховен мне излил,
И ею, как туманом, я полна.
Тоска без просветленья, перспектив.
Последний ропот глушит пелена…
И тонет в ней печаль осенних нив,
Беспамятно в себя погружена.