На перекрёстках забытых дорог
Нечего ждать мне попутного ветра.
С клёна срывается листик из фетра:
Можно вторично использовать в срок.
Осень. Кружится и падает день.
Не натуральный. Из полиэстера.
А к перекрестку – инкогнита терра -
Ночь подбирается, словно мигрень.
Ветер, бродяга, куда мне идти?
Где направление к жизни вчерашней?
Холодно мне, начинается кашель…
Я потерялась на долгом пути.
Рыкнув, искусственный ветер исчез:
Ты, мол, иди и не стой на распутье,
Осень всегда переполнена мутью,
Мчит по судьбе, как полночный экспресс.
Нет навигатора, компаса нет.
И ариаднина нить не по моде –
Не напасёшься клубков в непогоде…
На перепутье встречаю рассвет.