Иногда облака не метафора, лишь облака,
И не надо искать в завитушках особенный смысл,
А движение мысли направит не мозг, а рука -
В тишине звук от клавиш раскатистым эхом повис.

Буквы сами бегут, подчиняясь веленью стиха,
Или строчка рождается хаосом набраных слов
Что в начале: идея, размер или область греха?
Очень хочется верить, что всем этим правит любовь.