...Милый друг, ну вот, долетел. По виду — страна как страна.
Дождь. Мокрый асфальт. Такси задирают цены.
Встречают не то посол, не то кенсингтоновская шпана — 
Не суть. Главное, и лицо, и чемоданы — целы.
Свобода! Экое слово… К нему бы пришить дела — 
Деньги, пространства, владения языками…
Да что говорить? Прошлая жизнь — зола,
Брошенная на суровый британский камень.

...Пообвык. Гуляю ночами. В Темзу плюю с высоты
Моста, перекинутого кем-то из Баттерси в Челси.                               
Лондонцы никогда не разводят на ночь свои мосты,
Потому что сводить их назад попросту нечем.

...Видел сегодня грача — в Англии тоже грачи
Ходят по пашням. В Англии тоже пашут,
Чтоб иметь хоть какие свои родные харчи.
Много курю. Тут приятный табак. В России он слишком горчит.
И пишу, пишу… Больше по-русски. 
............В Англии слово — пустое. В России — полнее и краше.

...Надоела мне Темза. Мечтаю увидеть Гудзон.
В «Дугласе», словно Иона в чреве китовом, перемещаюсь.
Небо и океан наблюдаю со всех сторон,
Как будто они в полёте перемешались,
И снова пишу, пишу… пытаюсь путь скоротать...
С английским стало получше, но не заанглийскились думы.
И обязательно с вашингтонового моста
Плюну в Гудзон.
.........Пусть хоть депортируют — приеду и сразу плюну...