Я – не историк. Боже сохрани
Писать о том, что я сама не знала,
Нырять в века, описывая дни,
В которых не жила и не бывала.

Но мне дано перо, дана тетрадь,
Фантазии полёт и дуновенье
И люди, что умеют вспоминать
Те прожитые годы и мгновенья.

Их память я, как слёзы, соберу,
Добавлю к ней своё воображенье,
Увижу зло и зависть на пиру,
Героев и кровавые сраженья,

Найду любовь, что всех смертей сильней,
Спущусь к реке и постою у сакли.
Ведь испокон ручьи далёких дней
Текут в моря фантазии, не так ли?

Историк ужаснётся, прочитав.
Этнограф отшвырнёт тетрадь в обиде.
Художник – маг. Он, правила поправ,
Ни в фактах не нуждается, ни в гиде.

Достаточно намёка иль штриха,
Чтоб создалась в сознании картина.
Ты истинна, святая ложь стиха!
И ты, как ложь иллюзии, невинна.

Мне в ней вольготно судьбами играть.
Я в ней живу – хочу, могу и смею.
За правду я готова жизнь отдать.
За эту ложь – души не пожалею.