Когда бы кисть могла держать в руке,
Все краски мира я б отобразила,
Чтоб красоты неистовая сила
В моём сосредоточилась мазке.

В размахе и в полёте над холстом
Я пела б оду царственной природе,
Не следуя политике и моде,
Смысл находя в извечном и простом.

Но нет. Не кисть и краски, а стило
Мне Бог доверил, рассудив иначе:
Живописать, чтоб видел ум незрячий
Натуру сквозь волшебное стекло.

Чтоб словом рисовала я портрет
Изменчивой природы, будто кистью -
И оживали в нём цветы и листья.
И в каждой фразе преломлялся свет,

Играли в строчках золото и медь,
Преображаясь в творческом горенье.
И рифмовать безудержную цветь –
Садов и трав цветное оперенье.

Воспеть метель, распутицу и штиль
Суровых зим, туман и лучезарность…
И пусть простится мне высокопарность
Восторженных рулад и этот стиль.

Нет кроткой тишины в моей строке.
О, я бы, потрясённая, молчала,
Иль, отзываясь, красками кричала,
Когда бы кисть могла держать в руке.