Листьев всполох, что ж, чудак,
Ветер рвётся на чердак.

Нет там больше, нет его,
Писем слёзных, да того,

Кто признался и пропал,
На дорожке лишь прогал

Дум беспечных да астрал,
Шепчет: «Здесь я!» — и сбежал.