Всё как будто заштриховано:
крыши, окна, жалюзи.
Толща неба - цвета олова.
Над высотками скользит,
словно нехотя, полотнище
темных туч. Кафе пусты.
Листья мокрые полощутся.
Вечер ежится, простыв.
Ветер треплет кроны, ветками
бьет по стенам. Тротуар
отражает, точно зеркало,
красный свет машинных фар.
Всё нечётко, всё расплывчато.
Может – явь, а может – сон.
Полуясно, полудымчато.
Полусвет и полутон.
Город – словно нарисованный
серой краской на холсте.
Смотрит небо зачаровано
в каплю на моём зонте.
Лис вам уже писал о капслоке в названии.
Вы как-то проигнорировали его справедливое замечание.
Напишу и я о своём ощущении: раздражает, мешает.
Не здесь, а когда видишь в общем списке опубликованного.
И тяжело читать текст, строчки которого наполовину разрежены.
Хотя, конечно, если это связано, допустим, с вашим зрением, ничего не попишешь.