Утро всегда начинается с желания дольше спать,
Сон — это не грех. Без него не стану святей.
Но будильник орёт, раззявив беззубую пасть,
Кофе себя подаёт в постель несмелой рукой твоей —  
Кто ты, моя Сатана?
...............Из каких забытых потерь?
Ты — не из верных жён, не из соседок шальных,
В памяти нет руки ни одной, похожей на ту,
Которая влезла в окно крепкого сна-стены
И подносит чашку ко рту.

Я чувствую, что рука твоя — горяча,
Но нет у неё начала — собственного плеча,
Нет у неё тела, нет головы и ног,
Нет и второй руки… Хотя… всё это мне к чему?
Знаешь, такой руки достаточно и одной,
И ей суждено держать не кофе — 
.....................................редкостное вино,
Серые будни рвать на яркий солнечный свет
..............................................и густую ночную тьму,
Обнимать… 
..........Дымя папироской, исчезать в ароматном дыму... 

Да! Такая рука не попросит норковых шуб,
А гулять, взяв эту руку по’д руку — высший парижский стиль!
Я боюсь вспугнуть, я лежу — почти не дышу.
Какое мне дело — кто ты? Мне нельзя тебя отпустить — 
Оставайся со мной, кофе с утра подавать,
Выходить иногда — но не в театры праздничные, прости, — 
Хмурыми вечерами под мокрый московский снег.
Оставайся, ведь я почти сумасшедший. 
..........................Я — врун и весёлый чудак.
Правда, других достоинств не отыскать во мне...