.

Опять наболело, опять не случилось...
Напрасная муза и… 
скомканный лист.
Обида — не новая куртка на вырост,
не старый назойливый пёс-скандалист — 
ни снять, ни прогнать.
Пережить и... по-новой — 
напрасная муза напраслину врёт...
Я снова достался такой бестолковой…

А кто-то мне душу на выдохи рвёт,
и выдохи эти — простыми словами
Летят торопливо, летят невпопад.
Напрасная муза. Почти неживая.
Диктаторша душных
пустых серенад.
Не это… Не это ищу торопливо.
Пишу ведь не статуе мраморных тел — 
девчонке со взглядом
настолько
тепливым,
что солнце тепливо
сияет везде.

Обида на музу. Ведь важное дело,
ведь нужное слово, ведь это — мечта!
Тут главное то, что в душе нагорело.
Не музой, а сердцем
заявленный такт.
Но муза — упряма.
Но муза — дотошна.
И снова обида. Всерьёз. Навсегда.
Упало перо и лежит безнадёжно — 
оно невиновно, 
что в сердце — 
беда...

.

написано на конкурс "Вне рамок - 46" http://litgalaktika.ru/publ/77-1-0-27355
по картине Запрудских Лены «Первый стих комом»