Ты стоишь на стуле
С петлёй на шее,
И готовый прыгнуть,
И мир с овчи́нку.
Но приходит дочка
В банта́х, как фея.
Но приходит кошка
И трётся спинкой
О диван, о ножку
Стола́... Слезаешь...
Что? Да пы́ль
протирал на люстре.
Нет, о чём ты, я
Никогда не пла́чу.
Все в порядке, милая,
Мне не грустно.
А окно откроешь,
Этаж девятый.
Ветер воет, путь
до земли не близкий.
Но каню́чит дочка:
Сыграем в прятки?
Но на кухне кошка
Грохочет миской.
Просит дочка: пап,
Заплети косички.
Волосёнки тонкие -
Лён на солнце.
Колоси́тся лето,
Щебечут птицы...
Умирать непросто,
И жить непросто.
А если бы Достоевский в стихах писал своё всякое, то, может, был бы не просто классиком, а читаемым классиком...