Вот я и выжила. Слышишь ли? Выжила.
Ты ли молился тогда за меня?
Сколько, скажи мне, души моей выжжено?
Много ль еще в ней осталось огня?
Долгим ли будет мой путь иль коротким,
где ж сапоги-скороходы найти?
Сюр, как по Лете, печальною лодкой,
веслами пишет на волнах "прости".

Дождь ли торопится... Лист ли кружится...
Снег собирается в грязненький ком.
Гномики спрятали в перышках рыльца.
С каждой улиточкой катится дом.
Дальше все просто, колечко и письма.
Если, конечно, захочешь прочесть.
Этим запискам в шкатулочке тесно,
их поубавить хотя бы на треть.

Выбросить. Вымарать. Сделать кораблики.
И самолетики в небо пустить.
В зябких ладонях уставшие зяблики,
словно синица в раскрытой горсти...
2017г