Провинция. Воздух прозрачен и чист.
Молитвенный дух и мечтательный взгляд.
Листвы опадающей шорох.
Чуть слышно с платана срывается лист.
А где-то нешуточно страсти кипят,
и копья ломаются в спорах.

Но тих на отшибе мой дом на юру –
вдали от столичных излюбленных тем
о жизни народа, о власти.
Росой умывается сад поутру.
Горят, припозднившись, кусты хризантем
с прощальной распатланной страстью.

На землю столица глядит свысока:
не знает соседей, не любит гостей.
Но рядом – за МКАД и за краем –
довольна поляна водой родника,
деревня – теченьем своих скоростей,
а нива – своим караваем.

Как будто два мира в единой стране.
Что более важно – судить не берусь.
Для Родины – спор пустяковый.
Она бесконечно родная – в окне.
Мне более к сердцу – исконная Русь:
своей чистотой родниковой.