Я здесь корнями проросла,
в привычном неуюте.
С младенчества была ль бела
в душевной горькой смуте?
Удушливый кошмар отца,
усталость бедной мамы.
И чертят, чертят без конца
березы в небе старом.
Сотрут написанное - вновь
рисуют: виновата.
В тебе гнилая бродит кровь,
вот по вине и плата.
Березы сиры за окном,
окно в ночи светло, как днем,
а потому - не спится.
Сова - ночная птица.

Вслед за березкою пишу.
Доверья нет карандашу,
сотру - и снова правлю.
Нет правых и неправых.
Иду по городу бродить,
квартал привычно обходить,
и свет, и тень виною,
привычной под луною.

И только там, на Волге,
простор и ветер долгий,
уносит горе далеко,
и дышится легко-легко...

2020г