Ностальгическое

Ночь распласталась над Парижем
в жемчужной россыпи огней,
накрыла улицы и крыши
накидкой бархатной своей.
У небольшого ресторана,
с бутылкой белого Шабли,
лежал и спал мужчина пьяный
в белесой уличной пыли.
А мимо грустно, чуть не плача,
обняв в футляре инструмент,
худая старая скрипачка
шла по бульвару Сен Жермен.
Она, наверно с перепугу,
нетрезвых выходок боясь,
перешагнув легко пьянчугу,
по русски бросила: "Свинья!"
И с пьяным вдруг случилось чудо—
весь хмель унес какой-то взрыв!
—Мадам, простите, вы откуда?
Она опешила:
—А вы?
—Я ленинградец...
—Я москвичка, но Питер знаю хорошо,
там у меня жила сестричка...
—А я не раз бывал в Большом...
—А знаете?...
—Ещё бы! Знаю!
—Я музыкантша...
—Журналист...

Поочередно пригубляя
бутылку белого Шабли,
в Париже, возле ресторана,
который был всю ночь открыт,
два земляка, от счастья пьяных,
обнявшись плакали навзрыд...