У Лукоморья за морем житье
нехудо! Всем тут, как слону дробина –
любое лицемерное нытьё
про куст ракиты (или куст рябины?) –

вся эта блажь на русском языке,
чеканные и стройные – до кучи! –
все письма из далёка... вдалеке
ни на фиг наш великий и могучий.

И никаких тут пятых нет колонн
в местах, где нету места у параши,
Ален Делон не пьет одеколон,
все местные всех наших много краше,

с утра тут – никаких похмельных морд,
здесь зори тихи, голоса – не зычны...
И догадал же нас с тобою черт
родиться там, где все – русскоязычны!

Ну для кого по-русски рифмовать
всё, что неладно в королевстве Датском?
Не лучше ль молча гамбургер жевать
и невербально пивом наслаждаться?

Кой чёрт стишки нездешние клепать
там, где они едва ль нужней окурка?
Да только ловит на слове опять
больной Пегас – хромая Сивка-Бурка...