То штормовка, рюкзак, карты,
то жетон, кобура, форма,
и на вечный вопрос: "Как ты?" -
неизменный ответ: "Норма."

Только вымысел всё это -
про покой, тишину, порядок,
если мира в душе нету,
если ангел и бес - рядом.

Сколько раз он искал бритвы
неспокойным своим нервам,
сколько раз в самый жар битвы
без оглядки летел первым.

Но протопав пути, тропки,
пережив, одолев беды,
в обжигающей горечи стопки
растворял он соли победы.

В отреченье своём славном,
в отступленье своём смелом
непонятным он был сплавом -
странным сплавом угля с мелом.

Там, где пели - "Вперёд!" - чувства,
где кричал - "Сбереги!" - разум,
он спокойно, смешно, грустно
перечёркивал всё разом.

И опять ощущал лихо,
вспоминая о том годе,
и хмелея, бубнил тихо:
"Никого не убил... вроде."

Верх не взяли ни ангел, ни демон
на арене главного боя.
В этой жизни не стал никем он.
Так и помер самим собою.