Я не спрашиваю, как ты.
Не рассказываю, как я.
Безъязыки наши мечты,
но растет во мне боль твоя.

Что сбылось твое - не сбылось,
унеслось, замело пургой.
И натянутся нити врозь...
Где ж родник тот с живой водой?

Не прощались с тобой ни дня,
лишь в дали лунной ждали встреч.
Снов глухих торопливых смять
простыню...
что тогда - сберечь?


читает Егор Бабушкин