Прогрохотало. В вышине оркестр барабанов предупредил об августовской битве. Готовя западню, надвинулся изогнутой линией густо-фиолетовый грозовой фронт.
...И пришёл оглушающий ливень. А с ним началась выматывающая нервы гроза. В чёрном окне – каждый раз неожиданно, ослепляя и изгибаясь от неба до земли, молниеносно падали гривастые и хвостатые огненные змеи, успев задержаться в глазах зрителей осколками стекла. Электричество исчезло надолго, но поначалу это казалось терпимым... В первый день жертвой пал плеер. Жизнь его закончилась реквиемными аккордами "На Западном фронте без перемен". Вторым павшим оказался новенький планшет, почти новобранец, ещё не успевший как следует послужить. Он чахоточно зачах, мигая напоследок так, словно бросал нам гранаты из окопа, от страха перепутав с неприятелем. Последним испустил дух смартфон, его берегли до конца, как единственную связь с Большой землёй.
Только тогда мы, наконец, услышали настоящий мир, изначально данный человеку в ощущениях. В нашу жизнь вернулись скрип ступенек деревянной лестницы, шорохи детёнышей летучих мышей, возящихся между дощечками лиственничной черепицы, почти неуловимое шуршание ящерки, ловящей на бревенчатой стене муху себе на завтрак.

Мы опять, как в детстве, идём босиком, оставляя позади дорожку из тёмных следов на белёсой мокрой траве, подходим к дубу (теперь уже – раскидистому, как у классика), и ждём, когда в ладошку с листика упадёт капля росы. Ждём, когда из тумана на далёкой, восточной стороне поля покажется златогривая голова лошади, тянущей солнечную повозку. Стоя внутри парника, среди растений со спелыми плодами, мы пишем, аккуратно выводя на вспотевшем от утреннего тепла стекле: "Скоро – осень!" Ещё одна осень...