Усталая пожилая женщина только что зло отчитала взрослого сына. Она раздосадована, злится и на него, и сама на себя, что не сдержалась. Как это вышло, что, поднявшись в спальню и взглянув на его детскую фотографию в рамке, она растерялась от нахлынувшей нежности… Гладит на фото руки, плечи, русый завиток на лбу. Слышит его смех и ощущает запах нагретых солнышком волос. Все заботы, которые доставил он ей, не променяет ни на что на свете. «Я знаю, что ты всё такой же», — шепчет она ему. Что с ней? Считает ли она, что видит двух разных людей? Или просто сама живёт в двух параллельных мирах?
Это материнская любовь, бывшая когда-то безусловной, но, как это происходит практически у всех, ставшая условной. И это горько.
Начало у меня совсем не ассоциируется со стихотворением, вторая половина похожа.
Удачи!
Пусть она скорее с ним мирится!