Крошится время осколками острыми,
партия сыграна, нам - шах и мат.
Крошево дней на холодные простыни -
и не согреться...
... седая зима
ходит по городу в шубе и валенках,
что-то бурчит еле слышно под нос,
с булкой в авоське и облаком палевым
на поводке...
За скелеты берёз
спрятано небо в окне незашторенном,
злая тоска прогрызает ходы
в сонной, густой тишине. И не спорим мы
больше, кто прав... На часах до беды
сотни минут, пара тысяч сомнений, и
падать не страшно, стоять на краю
было страшнее. Осколками времени
руки изранены, память в приют
сдать и не париться - было ли, не было.
Крошатся дни, их скорми голубям...

... утро приходит - холодное, белое,
мне предлагая прожить без тебя...