Вечера неслись, как птицы,
помню нотные страницы,
что в твоих шуршали пальцах.
Наши души вместе пели,
чтобы, став единым целым,
в этой музыке купаться.

Я не знала, как выходит
золотистый шлейф мелодий
из-под рук твоих, маэстро,
но с мечтой сливались звуки,
и твои мелькали руки,
и полёт быстрее ветра

уносил в такие выси,
где конец любви немыслим
и влюблённые беспечны.
Там хрустальные стаккато,
там бессмертные сонаты,
там казалось счастье вечным…

Как же так, скажи на милость,
я всему легко училась,
зная: мой учитель — лучший…
Почему же мёртвым звуком
отвечает жизнь разлукам?
Нет созвучий, нет созвучий…