С маниакальным постоянством
я пережёвывал пространства,
но к тридцати остыл мой пыл.
Осела пыль постылым пеплом.
Судьбой я намертво прилеплен
к любимой женщине. Чернил
мне выдали на сдачу.
Сижу. Пишу. По чуть толмачу.
Толку без толку водку в ступе.
Как беглый каторжник, преступник,
укравший родины осколок,
в сетях синеющих наколок
пытаюсь вытащить на волю
всё, что за чёрной плёнкой боли
от глаза скрыто целый век.
И, как приличный человек,
молюсь в малюсенькой квартире
о мире в целом мире.

2025