Я нынче редкий гость в чертогах Аполлона,
И музы не грустят у моего окна,
И у моих дверей не строятся в колонну.
А гостья у меня — одна лишь тишина…

Но в этой тишине безумие творится.
Без всякого труда быть можно на слуху.
Поэтом трудно стать, но можно притвориться,
И выдать за стихи любую чепуху.

Для этого талант не очень-то и нужен.
Глубоким смыслом слов теперь не удивить.
А в яркой пестроте декоративных кружев
Теряется души натянутая нить.