Вьётся снег над твоей берлогой,
ворох фантиков от конфет,
запах кофе... Мне очень много,
а тебе так немного лет.

Мне пора подводить итоги
и закрыться от многих тем.
Ты же медлишь на том пороге -
в двадцать пять или в двадцать семь.

В неизбежность бегут дороги -
с гор под сонмы густых лиан.
Ты - в кольце берегов пологих
турмалиновый океан,

не изученный мной. Предлогов
ты не ищешь - в избытке прыть.
Сумасбродка и недотрога,
ты меня не учи как жить.

Я давно отбиваю слогом
все подачи за нас двоих.
Рифмы топают босоного
по периметрам снов твоих.

Лист тетрадный скользит пирогой
по глубокой тиши стола.
Ты сидишь за стеной острога,
что сама себе возвела.