Жил человек. Неплохо в целом жил.
Не лебезил, не рвал последних жил.
Опрятен был, начитан, образован.
Любил своих - собаку и кота.
По вечерам не новости листал,
а на салфетках вышивал узоры.
Почти Матроскин - тот, который кот,
но не в мультфильме и совсем не жмот.
Висел на службе на доске почёта.
Не идеал и нимбом не сверкал,
был полноват и не любил зеркал,
не заводил ни с кем каких-то счётов.
Хотел семью - не вышло, а потом
привык один, и серых дней поток
тащил его течением к закату.
Мечтал полжизни полететь в Китай,
чтоб посмотреть небесные врата,
поднявшись ввысь по лестнице покатой.
Копил рубли, прикидывал кому
отдать кота, собаку, чтобы мук
у них в разлуке не было в помине.
Скопил, придумал - и не полетел.
Чтоб рваться вверх, года уже не те.
На высоте внутри всё как-то стынет...

Мечта осталась. Небо тоже ждёт,
напоминая о себе дождём
с грозой, а то и вовсе снегопадом.
И часто видит человек во сне
себя - моложе, круче и честней,
в воротах неба. Кот с собакой рядом.