По весне в землю падают зёрнышки –
и она урожаем беременна.
Набухают, взрастают зародыши,
там и колос созреет, со временем.
Сколько сеяли люди и строили,
и дома возводили, и башенки…
Неужели мир кончится Троями –
и полягут миряне и стражники.
Есть идеи – заманчивы кружевом,
гениальны открытия-эврики…
Говорят, дань прогрессу – оружие.
Только страшно познать участь Герники.

Мы ворчим: жизнь – полосками-циклами,
держит нас, словно цепь – каторжанина,
Тщимся в круге, очерченном циркулем,
как Сизиф. Все – ему в подражание.
От зачатий… взрослений – до… холмика
любим жизнь, пусть с её круговертями.
Лишь Кольцо, как описывал Толкиен,
может сделать бессмертным из смертного.
Переходят в мечтания рацио:
нам бы всем долголетье Кощеево.
Наши «стрелки» дойдут до двенадцати –
вот и нам бы к нулю возвращение.

Пусть ты нищ, пусть живёшь в изобилии,
по течению времени, щепками –
всех несёт. Бесполезны усилия,
и мечтам о возврате – быть тщетными.