Что бабы дуры – это факт. Но мать-то плачет:
«Пора жениться. Есть и сват, а ты всё скачешь.
Больна, сыночек. Вот те крест… Дождусь внучат ли?»
А мне по вкусу сам процесс, а не зачатье.
Но мать есть мать. Да и пора… Не все же дуры.
А дети – счастье как никак. Пойдём, покурим…

Да – лысоват, брюшко… Но дом. Коза, цыплята…
И до любви охоч, не скуп. И норов – в батю.
А вишни - сад… Всего не счесть! Чего гутарить?
Авось, притрёмся – соль не есть. Найдём что впарить…

Все бабы стервы! А пример… Ну, мать, достала!
Плывёшь, как щепка. Отчим зверь. Тебе всё мало?
Хомут на шею? Дети – груз, и свой, но тянет.
Себя не помнишь? Ладно, пусть… А мне вот в память
щенком бродячим бьётся день: поспели вишни,
я в новой кепке набекрень, но крик тот – «лишний!»
сидит во мне, как мокрый пёс, и зубы скалит.
Да знаю, знаю – я подрос. Ах, мать, оставим…

2020