Стареет, всё же, островной маяк –
не слышит лап, скользящих по камням,
не видит с философской высоты,
как лижут берег синие коты.

Вдали суда швартует горизонт,
изменчив мир - то солнце, то циклон,
вокруг на мили, словно лоскуты,
в барашках белых синие хвосты.

Маяк привычно тянется лучом
за скрытый ночью, тёмный окоём,
а из прогалов облачных глиссад
глядят на луч лимонные глаза.

Мне хочется сюда попасть давно –
под парусом, на вёслах – всё равно...
Пока коты, живущие в морях,
не долизали остров и маяк.