На обочине дня в предвечерней тиши
дождик мягко ступал, никуда не спешил,
мыл крыжовник и вишню с поречкой.
Базиликом и мятой застенчиво пах,
мне на голову будто подарком упал.
Каждой веточке – кап по словечку.

Был ли, не был, пропал удивительный дождь.
И кого мне спросить: завтра снова придёшь?
Буду ждать непременно добавки.
На душе – умилённость, на сердце – покой,
а, в стихах заблудившись, вон там высоко,
ходит дождь в золотой безрукавке.