Этот месяц – негромкий, нестрогий,
не забывший ни солнца, ни лета,
нынче сходит, как с трона, с порога,
чтоб расплавиться, молча, не вздрогнув -
в золоченье октябрьского света.

И дожди пересортицу листьев
на асфальте промокшем смешают.
Рыжим цветом, горячим и лисьим,
запылают деревья. А выси
тяжких туч оккупируют стаи.

И проступят деревьев скелеты
сквозь магический шум листопада.
В нём безжалостно кроны раздеты,
и графической чёткостью ветви
станут по’д ноги оттиском падать.

Нынче грустно простуженной роще –
ей уже не ожить, не проснуться…
В октябре безнадёжней и проще –
лишь дожди позолоту полощут
из небесного серого блюдца.

Дней опавшие листья желтеют,
словно письма из прошлого счастья…
Но прошу вас, октябрьские тени,
вы мне призраком прежних смятений
не грозите тревожно и часто…