Аз-буки устали.
По карнизу,
неоново,
ползут в переход.
Там - саксофоново,
через соломинку -
прошлое.
С бутербродами.
Дёшево.
Свинца бы да олова...
сделать припой
с канифолью скрипичной.
Заново всё запаять.
Есть только спички
и смятая пачка Мальборо.
Курю виртуальное.
Пальцем еложу, чужое тревожа -
кончились буквы свои.
Музыкант, подсвети?
Хочется голоса.
Или волшебного волоса -
кончиком,
из "фиолетово",
прорасти безбилетному
в ноту ушедшего до.
Надеюсь, это не дно.
Плывут силуэты.
Они выключателем света
маячат:
- Вливайся,
нас тьма обеспечит уходом...
Мне мрака с избытком,
уроды.
Просто погоды такие стоят
у моря,
где были лисички...
Они оставили спички.
И чувство Ионово:
где саксофоново -
будет кончина тьмы.
Жгу понемногу.
Надо доесть бутерброды
и выплыть из этой чумы.
Заголовок, видимо, даёт понять, о чём оно.
Отзвуки.
Я полагаю, автор понимает, что все его посылы не могут быть считаны, а вызовут у читателя определённые ассоциации, отражающие его, читателя, восприятие отдельных образов.
Итак. Мною, читателем, видятся воспоминания (размышления) автора о его (или литературного героя) прошлом. Что-то, связанное с музыкой, скудным, в материальном плане, существованием, с уходом в тьму сознания (наркотики?), надеждой найти выход.
Здравствуйте, Пелагея.
Безусловно, автор понимает )))
Если коротко, это состояние "неписун". Когда хочется света в голове, а его нет. Буквы не складываются, тропы не рождаются. Если попробовать писать - получится что-то серое и банальное. Надо просто это переждать. И будет свет. Если повезёт.
Про наркотики тут ни слова.
Убеждён, поэзия - штука сугубо личная по восприятию. Это нормально. И для автора и для читателя.
Спасибо!