Бродит осень в расстёгнутом бомбере, наплевав на природный устав.
То ли пьяницы, то ли квадроберы копошатся в облезлых кустах.
На веранде вальсируют парочки, провожая осенний сезон.
На скамеечке дедушка с палочкой близоруко уткнулся в смартфон.
Самокаты пугают гуляющих, гнев народный кипит на устах:
– Что же это творится, товарищи! Нет на них, малахольных, креста!

Эх, откуда ж вас всех повылазило, от хорошей погоды шальных.
Я глазею на их безобразия, прокусив от завидок язык.
Не танцуется мне, не буянится, Видно, сильно от жизни устал.
Жаль, что я ни квадробер, ни пьяница – повалялся бы с ними в кустах.