Не пойму, братан, то ли был в бреду, то ли просто снился кошмарный сон – будто я домой через лес бреду, а тропа – колдобины да песок. Вот и дом. Зола на сухой траве. Тлеют письма в ящике на двери. В окнах чёрный мечется человек. Понял я, что дом у него горит. Закричал ему: ноль один, дурак, набери, помилуй себя и лес! Обернулся он – вместо глаз дыра, а потом рассыпался да исчез. Я вскочил, и к зеркалу – посмотреть, вдруг кошмар сегодняшний не обман. Всё на месте там, хоть пиши портрет. Вот такая штука.
Бывай, братан.