Я в лабиринте мысленного бреда,
где ложь и правда воздвигают стены.
Здесь лестницы спускаются с рассвета,
а ртуть тумана проникает в вены.

Из стен плывут фарфоровые рыбы
и плавниками разрезают нервы.
Хочу кричать, но вместо крика — хрипы,
да ощущенье обречённой жертвы.

В стеклянной колбе тает знойный холод
и ледяным копьём пронзает время.
Путь безнадёжный молнией расколот,
и в голове дымится микросхема.

Рву занавеску выцветшего неба
и вижу мир сквозь призрачные окна.
Вход или выход? Правда или небыль?
Там яркий свет не жжёт — бесплотно огнен.

07.02.26