Август не спрашивает разрешения войти,
бесцеремонно падает тяжёлым, душным одеялом,
пахнущим скошенной травой и арбузными корками.
⠀
Его карманы полны спелыми яблоками,
осколками эфемерных обещаний
и билетами в сентябрь.
⠀
Пьяный от солнца,
танцует на битом стекле уходящих дней;
включает цикад на полную громкость,
тревожа хрупкое дыхание ночи;
кромсает время,
отрезая по словечку от завершающего куплета лета.
⠀
Кружит голову тёплым ветром,
смешивая холодные утренние туманы
с полуденным зноем, плавящим крыши.
⠀
Постепенно сентябрь нудными дождями
размоет акварель лета,
и небо станет серым холстом.
⠀
Но сегодня август вспыхнет в последний раз
вечерним костром-зарёй,
сжигая все «потом» и «может быть»,
и оставит только «сейчас» —
⠀
Моё
горькое
настоящее.