Трудно теперь пишу — забываю порядок букв, значение слов, —
редкий таксидермист моих каракатиц рифмованных замузеит,
к тому же, Москва — не какое-то отсибиренное село —
тут каждый второй — поэт, а из них каждый второй
.....................................................рифмовать (вероятно?) умеет,
но, бывает, залезу в словесные дебри хорейных строк
да радуюсь — не мои! Потомки меня не осудят!
Говорят, желание рифмовать — неизбывный вовеки рок,
и мнение послепришедших рвение нынешних никак не остудит.
Слышал, твои стихи называют ныне большой поэзией —
эка тебя повело!..
.........И ответить бездарно — боязно.
Из Москвы мать-и-мачеху выжили, а одуванчики вдруг полезли,
но уже надевает маску газонокосильщик грозный —
Москва — не гранитность питерских мостовых —
если поверить прессе, столица во многих местах живая
(и не в смысле натыканных плотно бетонных коробок жилых
да дребезжащих — заметь, вообще без бензина! — серых трамваев).
Холодно (для меня), идёт моросящий дождь,
а если принять за ростральную тополь, смешно обкромсанный,
глядя в окошко можно подумать: «Питер приехал. Вот же.
Настроение тусклое — нате, но Аврора подъедет после,
беспарадно, чтоб Красную Площадь собой не смутить вотще —
представляешь сюжет: Аврора у Мавзолея?
Да буржуи тогда с катушек слетят вообще
и от злобы трусливой — рожами позеленеют.
А пока зеленею я — абсент нынче стал не тот.
Крашеный спирт с ароматами, идентичными
натуральным. Выпью стакан, но за’ душу он совсем не берёт —
Не позволяет летать над землёй по-птичьи.
Интересно, твои стихи — не то первородное зло,
которым гордятся иные рифмовщики богославные —
архангелы в Небе, читая, крестятся: «Фух! Кажись, пронесло!
Всё ни о чём и не запачкано наше главное»…
А в Москве тополя облиственны. Так весна ж.
И я вдруг подумал — Аврора Москве ненадобна, неудобна.
Всё-таки у неё совсем неуместный московским рекам тоннаж
и... политика… Тут о политике я не буду подробно,
лучше — об одуванчиках, о холодном дожде, о Москве —
всё это в твоих стихах вовсе не самое важное.
Ну а я теперь почти не пишу стихов,
..........................................эти строки — простая весть,
которую летний ветер тебе принесёт однажды...
Но, да, тысячекратно пережёванные но так и не проглоченные историей стиши того же Пушкина - еда на любителя.
Хочется других рецептов с другими вкусами.
А несовместимых понятий не существует. Догадавшийся об этом соединил огонь и воду и получил паровой двигатель...
А характеры зависят от чистоты вдыхаемого воздуха, крепости местной водки, грамотности школьных учителей...
Трепак опадающих одуванчиков - это тебе не вальс цветов Чайковского. Трагедь...
Пиши обязательно!
Спасибо!
медведь мимо проходил
Вроде концерта Киркорова - все знают, что под фанеру, но можно выгулять новый парик и поэкспериментировать с губной помадой в качестве теней...
тут нет ни мавзолеев, ни аврор (кроме утренних), ни киркоровых в помаде
такая вот проза у медведев)
пошел дальше копать
картошка черёмуху в мёд не превратит - это даже более несовершимо, чем лежание Киркорова в мавзолее - тут я тебе как крокодил говорю.
"Ну а я теперь почти не пишу стихов" – эх... это звучит очень грустно((
А стихотворение получилось))
"представлешь сюжет", "Не позволет летать" – буква "я" так и норовит сбежать...
"Всё таки" – а здесь дефис сбежал...
Пойдём пить кофе?))
Кофе - это в первую очередь. А на закуску есть вафельные рулеты, вафельные конфеты и яблоко...))
Да, буква "я" совсем распоясалась и работать не желает.
Чувствую себя рабовладельцем, когда ловлю её и ставлю на место...
Не густно. Лис не пишет стихов, ты почти не пишешь. Так что я в хорошей компании оказался...
Лис, будешь кофе?))
У меня есть сгущёнка и кукурузные палочки))
спасибо
и здравствуйте
Здравствуй, Лис!
Неси сосиски, Егор)))
Раз уж взялись пить кофе, то надо это с удовольствием делать...