Трудно теперь пишу — забываю порядок букв, значение слов, —
редкий таксидермист моих каракатиц рифмованных замузеит,
к тому же, Москва — не какое-то отсибиренное село —
тут каждый второй — поэт, а из них каждый второй
.....................................................рифмовать (вероятно?) умеет,
но, бывает, залезу в словесные дебри хорейных строк
да радуюсь — не мои! Потомки меня не осудят!
Говорят, желание рифмовать — неизбывный вовеки рок,
и мнение послепришедших рвение нынешних никак не остудит.

Слышал, твои стихи называют ныне большой поэзией —
эка тебя повело!..
.........И ответить бездарно — боязно.

Из Москвы мать-и-мачеху выжили, а одуванчики вдруг полезли,
но уже надевает маску газонокосильщик грозный —
Москва — не гранитность питерских мостовых —
если поверить прессе, столица во многих местах живая
(и не в смысле натыканных плотно бетонных коробок жилых
да дребезжащих — заметь, вообще без бензина! — серых трамваев).
Холодно (для меня), идёт моросящий дождь,
а если принять за ростральную тополь, смешно обкромсанный,
глядя в окошко можно подумать: «Питер приехал. Вот же.
Настроение тусклое — нате, но Аврора подъедет после,
беспарадно, чтоб Красную Площадь собой не смутить вотще —
представляешь сюжет: Аврора у Мавзолея?
Да буржуи тогда с катушек слетят вообще
и от злобы трусливой — рожами позеленеют.

А пока зеленею я — абсент нынче стал не тот.
Крашеный спирт с ароматами, идентичными
натуральным. Выпью стакан, но за’ душу он совсем не берёт —
Не позволяет летать над землёй по-птичьи.

Интересно, твои стихи — не то первородное зло,
которым гордятся иные рифмовщики богославные —
архангелы в Небе, читая, крестятся: «Фух! Кажись, пронесло!
Всё ни о чём и не запачкано наше главное»…
А в Москве тополя облиственны. Так весна ж.
И я вдруг подумал — Аврора Москве ненадобна, неудобна.
Всё-таки у неё совсем неуместный московским рекам тоннаж
и... политика… Тут о политике я не буду подробно,
лучше — об одуванчиках, о холодном дожде, о Москве —
всё это в твоих стихах вовсе не самое важное.

Ну а я теперь почти не пишу стихов,
..........................................эти строки — простая весть,
которую летний ветер тебе принесёт однажды...