Был отчий дом на сотни две квартир,
Где лавочки у каждого подъезда,
А рядом был огромный страшный мир,
В котором не всегда отыщешь место.
Да, я любила этот блочный дом
И вросший в плоть и кровь миропорядок.
Но нынче часто думаю о том,
Что дым отечества не так уж сладок.
Так много было "трудно" и "нельзя",
Любовь была синонимом "знакомо".
Как много обретаешь, увозя
Свои пожитки из родного дома...
И начинает меня мучить ностальгия…
—-
Это я просто для прикола написала, на самом деле давно уже рассталась с этим чувством!
Остались теплые воспоминания о детстве, но понимаю, что туда уже не вернуться…
Факторов много. Я теперь понимаю, что моя бешеная ностальгия первых лет объясняется предварительным настроем.
Я не очень-то хотела ехать, поэтому по приезде была заточена видеть плохое. И видела.
Как только взглянула трезво на всё, многое переоценила. Хотя и по сей день понимаю, что далеко не всё здесь идеально, но такого и не бывает.
А другой момент — вдруг поймала себя на том, что на родине столько нервов вечно отнимало всё вот это, о чём ты говоришь (грязь, хамство, плюс специфическое отношение); так с какого же перепугу, приехав сюда, я вдруг начала всё это любить???
Бред же! Ну реально бред.) И вот, осознав это, распрощалась я с ностальгией довольно легко. На удивление.))
Ну и последнее — да, новости с родины лучшее лекарство от ностальгии, это плюс ко всему остальному.)
Мариш, я уже писала, что мы очень похожи не только именами?
Я тоже отчаянно не хотела ехать и первую стадию адаптации проскочила не заметив (считается, что первая стадия адаптации - восторженная, когда все вокруг нравится; вторая - критическая по отношению к тому же "всё вокруг" и тоскливая, сопровождаемая ностальгией; третья - когда ко всему привыкаешь, как к своему). Вторая у меня слегка затянулась и усугубилась неромантической нищетой, но после нахождения работы сменилась первой - восторженной. А третью переживаю уже сейчас - как смесь первых двух.
У меня как-то восторженной стадии не было от слова совсем.
Было постепенное принятие по мере узнавания.)
"Что дым отечества не так уж сладок." На мой слух строка сбоит. Нет ударения на иктовом шестом
Пожалуй да.
Но я не уверена, что смогу исправить, не корёжа основной идеи стишка.
Какие же мы все разные... Или это я неисправимая оптимистка и во всём видела только хорошее? Или забыла плохое? Не знаю...
На вопрос "почему так?" ещё Мандельштам ответил "Я люблю свою бедную землю, оттого что иной не видал". Особого выбора-то не было. Жили где родились, нам внушали, что у нас лучше, чем везде.
А любовь - всегда отчасти привычка. Любишь своих родителей, хоть вряд ли их выбираешь. Выходишь замуж отнюдь не за идеального человека, не всегда по любви, но если живёшь с ним и не разводишься, то любишь, хочешь того или нет. Дети - тоже развиваются по своим законам и ты их любишь безумно, даже когда они вовсе не отвечают твоим чаяниям. И место, где живёшь любишь, каким бы оно не было. Некоторые тут ностальгией мучались. У эмигрантов даже присказка появилась: "Замучала ностальгия? Съезди на бывшую родину, посмотри, как там. Как рукой снимет". Вспоминаешь-то лучшее, приукрашая все в памяти. А вернёшься на родину и вся грязь, всё хамство, на которое внимания раньше не обращалось, режет глаза, по сравнению с новым местом обитания. Моя знакомая возвращалась домой навсегда, а вернулась через полтора месяца: не смогла жить, отвыкла...
А учения ГО и я помню - у нас тупик был, приходилось наблюдать ещё ребёнком. Но это было так давно, после войны не более 15 лет прошло - наверное, пытались ликвидировать предыдущие упущения. Сейчас этого нет... Может, и зря.
Большое спасибо за отклик!
Всё меняется, и мы тоже...
С возрастом мы всё оцениваем несколько по-иному, даже если просто уежаем из родительского дома на соседнюю улицу. Это называется "школой жизни", а уж она учить умеет.
Большое спасибо за отклик!
Всё зависит от опыта жизни: у кого он есть, на него опирается, а у кого нет - выбирает тот, который доказывает ему же, что выбор не иметь соответствующего опыта - правилен.
Поэтому тот, кто никуда не уезжает, или очень несчастлив в эмиграции смотрит на отчий дом сквозь розовый туман ностальгии. А тот, кто счастлив, сам себе удивляется: почему я так боялся ехать-то?