Простуженный март, бесноватый, палевый,
Выскабливающий женщин из собственного "я",
Честный, седой, выхолощенный, эмалевый,
Перекормленный манкою ноября.
Отрезвляющий то ли холодом, то ли
Сорокалетней любовью, зашитой нитками в пах,
Серебром заманивающий, детством, болью,
Так и приходится жить на взводе и впопыхах.
Демагогия - тонкое часто рвётся,
Только удачу держишь всё время в правой руке,
Личное солнце светит, немного жжётся,
Ютится с коробками на мамином чердаке.
Рифмы неровны, утренники стихоблюзны,
Сонники. Ваза с печеньем. Кухонька. Два кота.
В март открываются все городские шлюзы
И обесценивается внутренняя пустота.
* фото из семейного архива
Сегодня бродила по вашей странице, здорово вы пишете! Я совсем не профи в этом, мне трудно оценивать, но многое легло на душу.
Спасибо вам!
А вот фотка - вахх!
Стихотворение воспринимается мною тестом на IQ, который я позорно провалил...
)
Так что нет здесь подавно высоких IQ....))))) *_*
стих и впрямь простудный вышел- подкашливала, читая
удалось воплотить болезненное недомогание внутренней пустоты
Я мартовский... И март мне нравится всяким-яким. Да и отношение к этому месяцу зависит не только от характера человека, но и от места жительства и погоды. Мне так кажется.
или иначе – вместе с весною.
Были мы в этот миг с ней равны;
оба встречены дикой пургою.
Казахстанская степь велика,
а зимой – это край Ойкумены.
И метель – виртуоз музыкант,
здесь играет свой гимн неизменный...
Это произошло 4 марта