* * *
Что со мной творится?
Не ушел в загул,
Не ширнулся шприцем,
Дури не курнул.

Не размазал сопли
По щекам стихом,
Не бросался с воплем
Драться с чудаком.

Не был я в обиде
На дремучий люд.
Не возненавидел
Тех, кого люблю.

Лишь прошел полсвета
Вдоль и поперек...
Значит, от поэта
Страшно я далек.

* * *
Текила заменила политуру,
И водку продают по выходным.
И не колеблет прежняя цензура…
Но почему ж тогда тускнеет нимб?

И дело тут совсем не в алкоголе.
Важнее - обитания среда…
Поэты размножаются в неволе,
А на свободе - вымрут без следа!

* * *
Хочу омара на обед,
Хамона, сыра с плесенью…
Всевышний, к званию “поэт”
Добавь приставку - песенник!

* * *
На рану лить целебный йод
Тебе, поэт, не стоит мешкать!
И на умение твоё
Посмотрит муза без насмешки.

Зачем страдать в плену химер
И множить жизненную сложность?
Ты не ссылайся на размер…
Всего важнее виртуозность!