Шатаются страны и храмы,
меня зашибить норовят,
а я поливаю упрямо
незримый диковинный сад.
В нём каждую ночь урожаи
наивных, но искренних строк,
в нём рифмы кружатся стрижами,
ныряя в стихийный поток.
Целуется юность влюблённо,
и образы детства ярки,
метафор набухших бутоны
готовы раскрыть лепестки.
В нём хочется быть оптимисткой,
о жизни не думать всерьёз.
Мой сад - он и крепость, и пристань,
а также жилетка для слёз.