Простите, что мы пишем, как в бреду,
Теряя ритм и путая размеры.
Я вашу тень с собою в сад веду
Для веры.

Вы правы: стал стремительным наш век,
Мы привыкаем к скорости и трёпу.
Вдохни, останови мгновений бег
Стоп-кропом.

Ваш поезд мчит, а мы летим в астрал,
И тормозить умеем только в мыслях.
А Бог как будто просто замолчал…
Завис ли?

А летом жизнь — прокуренный вокзал,
Где каждый норовит уехать в Ниццу.
Для вас из слов хрустальную создал
Жар-птицу.

Поэты летом — дети без забот,
Мы ловим счастье в лёгкие салфетки.
Я вашу прозу превращаю в мёд
В розетке.

Любовь и рифма — сёстры-близнецы,
Обеим нужен тренинг и огранка.
На хорошо и плохо, боль и стыд
Чеканка.

Ирина_Ашомко (14/06/26 17:11)